Veredas

Prazer é carne que lateja,

Ferida aberta que coça,

Se metes a mão desmedida,

Ela dói, sangra, talvez possa

Até mesmo levar a morte.

O home sem controle lamenta,

Entregue aos prazeres da vida,

Tal destino que adentra

As veredas da má sorte.

É preciso ter consigo equilíbrio,

Atar no peito o bom senso.

Nem só de prazer vive o homem,

Somente o amor trás bom intento.

O juízo que falta no ser humano

Reflete na proporção do seu descontentamento.

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